Что мне рождественские вензельки, как не погребальные венки ? Триумф смерти - Рождество. Тяжело пережить Рождество. Можно ли Рождеством называть то, что несет в себе смерть? Мертвая плоть, завернутая в яркую фольгу. Под рождественским деревом пахнет разложением, припорошено скромно еловым духом. Не люблю открытки, они несут в себе насмешку. Розовощекая Мария, розовощекий младенец, розовощекие дарители. И звезда, осклабясь подмигивает мне с небес. Как могу называть Рождеством праздник, несущий в себе смерть? Как могу я идти по улицам украшенным так кичливо? Что мне рождественские вензельки, как не погребальные венки ? Что мне гимны, как не реквием, что мне улыбки, как не насмешки? Вокруг все радуются, и могу ли я запрещать? Могу ли обвинять их? Никто не виноват в том, что Рождество для меня – триумф смерти. Что мне подарки, как не маленькая, завернутая в красную бумажку коробочка? Каждый раз я достаю ее. Но никогда не разворачиваю. Вечный подарок, на вечный праздник печали. Смотреть пока свеча не догорит, тогда комната потухнет для меня и слышны только радостные песни, и трезвонят в дверь дети. Меня нет. Этот праздник без меня, у меня похороны. У меня уже шестнадцать лет похороны. Стоит лишь декабрю приблизиться, стоит первым красным цветам над дверьми расцвести, стоит только супермаркетам одеться в веселые музыкальные нотки всем известных песенок, как наступают похороны. Все лишь оттого, что не справиться. Я живу летом и осенью. Я живу весною.